L'espoir est si futile quand on en a plus.

Tout savoir m'importait peu,j'étais apte de sentir par moi même. Mon coeur ne tarderait pas à craquer jusqu'a ne plus frémir et enfin ce serait là pour moi une libération,plutôt que d'attendre entre rêve et cauchemard que la faucheuse ne daigne me sortir de cet état comateux. Mais elle ne venait pas. Elle préférait admirer le spectacle que je confectionnais aux allures de tragédies morbides.

Mon bourreau en capuche ne viendrait pas. J'étais sur le déclin. Le monde auquel j'allais m'arracher ne me tendait plus les bras, tout n'était que pleurs,cris et douleur. Ce que mes tympans me laissaient vaguement entendre je ne voulais pas l'écouter. Ce tas de remords amers qui me transpercait l'âme et déchirait ma poitrine comme une feuille aurait vite fait de se briser sur le parterre de béton aux couleurs de pourdre noire.
Je me souviens à quel point j'aimais l'odeur que laissait les goutes de pluie sur ce sol dur et plaintif. Cette déchéance ne prendra pas fin tout de suite, je le savais, dans mon conscient semi morbide j'entrevoyais ce que m'apportait la mort sans douleur et la vie si irrascible dont je voulais me détacher.